MARCELLA MANNI | Due mostre, tra fotografie e oggetti, raccolgono a Rimini un nucleo importante dei recenti lavori di Paolo Ventura. 
Immaginazione, sogno, fantasia, finzione… il composito e sfaccettato lavoro di Paolo Ventura, è come un aprirsi a una potenziale lettura della fotografia così come del senso del fotografare. Le sue serie di lavori hanno una dichiarata dimensione narrativa, dei veri e propri racconti che si compongono e si svolgono con una regia ben precisa e mai casuale. L’ambiguità delle ambientazioni, dei personaggi, riprodotti in uno stile volutamente pittorico nei toni e nei segni, lascia lo spettatore in quello spazio di incertezza che permette di immaginare che cosa stia succedendo, invece che limitarsi a guardarlo. Incontrare il mondo di Ventura è entrare in una dimensione assolutamente privata di ricordi e di ossessioni, è infatti dal proprio passato, dalla propria storia che Ventura parte per costruirne di nuove di storie, nelle quali ci invita a entrare e a prendere posto in prima fila, come per vedere come va a finire. Automaton è “la storia di un uomo che costruisce un automa per tenersi compagnia. Questa storia me la raccontava mio padre quando era ragazzino” ci dice Ventura. E il suo di racconto si svolge nel ghetto di una Venezia immaginata e ricostruita, tra esterni e interni, negli anni 40, ed è la storia della solitudine di un uomo che è la solitudine di una città durante la guerra, in cui il sorriso, quasi un ghigno, di Nino (l’automa) si muove tra negozi di rigattiere con fittizie ali d’angelo e la desolazione velata di nebbia delle case del ghetto, l’anima di una città lasciata all’insegna di un cinema e alla bancarella dei libri.
Il clown di Winter stories ci porta in una dimensione in bilico tra nostalgia e ricordo, un ultimo spettacolo da fiera di paese, in piedi su una sedia, mazzo di fiori in mano e lo puoi vedere, anche se non c’è (ancora) il venditore di palloncini che si lascia salire verso l’alto.
La città, gli scorci di un palazzo, le finestre chiuse, una figura di spalle o strane metamorfosi mezzo uomo e mezzo animale, Ventura è come il personaggio con il coniglio in braccio e il cilindro in mano de Lo zuavo scomparso, prestigiatore sì, ma in un angolo, in una stanza vuota come in attesa; le sue magie, le sue finzioni non sono illusioni menzognere ma sono l’arte vera propria di costruire delle storie, quelle che raccontava la nonna o che si possono sentire al bar del paese, magari proprio di quella Anghiari lei sì a metà tra storia e leggenda, dove Ventura ha il suo studio. E proprio nel suo studio Ventura costruisce -carta, forbici, colla e tessuti – i modellini e i personaggi, dei teatri di posa in miniatura che costituiscono una parte altrettanto importante del suo lavoro e che prendono forma da oggetti cercati o trovati.
E’ per questo doppiamente interessante la sezione di mostra che raccoglie, nella Sala delle Teche, la collezione privata di oggetti, libri, manichini, costumi creati e poi utilizzati per realizzare le immagini; interessante non perché ci sveli chissà quale trucco o quale inganno, ma perché racconta delle altre storie, forse ancora più private e intime, come tutte le collezioni che si rispettino.
Il libro che accompagna la mostra An Invented World documenta tutto questo, dalle polaroid preparatorie che Ventura scatta per scegliere tagli e inquadrature, alle foto di famiglia che lo ritraggono bambino insieme ai fratelli in costumi carnevaleschi realizzati dal padre.
La maschera, il travestimento, non è nascondersi, non è scomparire, quanto piuttosto una nuova identità in potenza, e allora il costume o la divisa militare diventano una sorta di archetipo narrativo; e così anche se compare il costume ottocentesco indossato nel secolo sbagliato, Ventura non tradisce un rigore filologico, ma piuttosto scombina le carte di proposito, restituendoci un mondo che non cerca la fedeltà della storia quanto la fedeltà alla propria, di storia.
Paolo Ventura, Winter stories, MACRO, Lo zuavo scomparso – Paolo Ventura on Winter Stories from Aperture Foundation on Vimeo.
[vimeo 6741768 w=500 h=338]
Paolo Ventura
Il teatro della memoria
FAR fabbrica arte rimini
Museo della Città
Fino al 12 maggio 2012
http://www.comune.rimini.it/servizi/citta/cultura/far/pagina21.html
Paolo Ventura
An Invented world
Danilo Montanari Editore, Ravenna 2013
www.danilomontanari.com
ALESSANDRO GUALANDRIS | “Se vuoi ammirare il paradiso, semplicemente guardati attorno e ammiralo. Qualsiasi cosa tu voglia fare, falla.” Willy Wonka e la fabbrica di cioccolato (1971) – questo avrebbe potuto esser stampato all’entrata del padiglione 8 della Fiera di Rho, Milano, dove ieri si è chiusa la ventesima edizione del Cartoomics 2013. Nella tre giorni, abbiamo assistito a un vero e proprio assalto di appassionati del fumetto, del cosplay e di famiglie curiose che han voluto fare un tuffo in un mondo certamente alienante per chi arrivava dalla città.
NICOLA ARRIGONI | Ci sono l’Occidente e gli stereotipi della cultura pop americana, c’è soprattutto la tensione del teatro a farsi pensiero del mondo in Francamente me ne infischio di Antonio Latella, progetto drammaturgico e scenico in cinque movimenti da Via col Vento di Margaret Mitchell, condiviso con Federico Bellini e Linda Dalisi. Ciò che attende lo spettatore è un lungo viaggio nel mito a stelle e strisce, è un oratorio laico sull’America e sui suoi sogni infranti, sul mito e la realtà del paese che si è fatto mondo. Il kolossal teatrale di Antonio Latella è affidato a Caterina Carpio, Candida Nieri, Valentina Vacca che a turno sono Rossella O’Hara, il corpo femminile di un’America che sa essere contraddittoria e spietata, che sogna e persegue con determinazione le sue ambizioni, un’America puritana e sfacciata, nostalgica e spregiudicata. L’America con tutte le sue contraddizioni. Si parte con Twins, una carrellata di citazioni, una sorta di centone dei luoghi comuni e della retorica a stelle e strisce. Rossella O’Hara è una bambolina dalle fattezze di Valentina Vacca, è un’inquieta bambina attraversata da fremiti non prorio infantili, è Marilyn e Barbie, canta Non voglio mica la luna e dialoga con Neil Amstrong. Ci sono Bart dei Simpson ma anche lo scimmione di 2001 Odissea nello spazio di Kubrick. Il primo frammento si nutre di un immaginario condiviso di un’America pop che in Rossella individua il suo stereotipo, la declina nella donna pin up, ha bisogno tanto della dolcezza quanto della guerra. Fra un’ironia e un po’ di enfasi Twins dice tutto ciò che ci aspettiamo da un ‘discorso’ sull’America e la sua molteplice identità. L’America si trasfonde poi in Atlanta secondo frammento della pentalogia. In una città fatta di casette che assomigliano a gabbie per uccelli, o abitazioni per le bambole, Atlanta è la città e l’America, ma è anche Rossella vestita a lutto e impegnata a organizzare la festa per raccogliere fondi per le vittime della guerra di Secessione. Candida Nieri balla, sceglie fra il pubblico il suo uomo, lo porta al centro della scena, ci balla spensierata, ma pur sempre vestita a lutto e vola, dice di voler essere una farfalla e non una mosca. Nel ballo c’è tutta Atlanta. è il ballo in cui si raccolgono soldi per le vittime della guerra. Atlanta si conclude con un inno al verde, al colore verde del dollaro, e alla potenza del nero, il colore del petrolio, ma anche la pelle nera degli schiavi del profondo Sud. Il nero di Black è un concerto a tre voci in cui si fronteggiano tre donne: una indiana, una bianca e una nera, la Mami del romanzo/film Via col vento, la prima attrice di colore a vincere l’Oscar e la bianca Rossella di Caterina Carpio, simbolo della razza padrona che ammicca con una pistola a Kill Bill di Quentin Tarantino nel suo urlo di protesta e orgoglio, nel suo razzismo senza pudore. Lo scontro si trasferisce in Match, il quarto movimento, in cui al tavolo ci sono tre gentiluomini: Frank, il secondo marito di Rossella, Ashley, la sua perenne ossessione, e Rhett, lo scaltro seduttore con cui si è sposata la terza volta. Rossella è raccontata dai tre uomini: tre prospettive di una guerra d’amore e passione con un’unica sconfitta: lei. Tanto è ritmato, enfatico, retorico Black, quanto è teso, sospeso, tutto sussurrato Match, in un cambio di modalità narrativa e di vivacità inventiva che conferma Antonio Latella intelligente pensatore teatrale. Francamente me ne infischio si chiude con Tara. é un colpo al cuore, è pura visione. La casa, in cui una Rossella invecchiata si rifugia, è luogo della memoria, è la sua madeleine. è casa delle bambole, è mondo idilliaco, perfetto, quieto, sognato. è la speranza di un futuro gioioso che forse arriverà domani, quel domani che fa dire a Rossella: «Domani è un altro giorno…».
MARIA FRANCESCA SACCO | Il viaggio che intraprendiamo questa sera va da Moskwa a Pietuszki. Siamo in Russia, dunque.
VINCENZO SARDELLI | Ingresso del pubblico in sala. Luce sfumata. Fondo nero, nessuna musica. Sulle due sedie che compongono la scenografia minimalista, sono già seduti i due attori: braccia conserte, mani giunte, sguardo e costumi algidi, fissano il pubblico mentre occupa il posto.
ELENA SCOLARI| La Sala Bianca del Teatro Sociale di Como ha recentemente ospitato lo spettacolo Due passi sono, una produzione Il castello di Sancio Panza di Messina, vincitore del Premio Scenario per Ustica 2011. Giuseppe Carullo e Cristiana Minasi sono interpreti, autori del testo e registi.
BRUNA MONACO | Dietro il fondo scena del teatro Vascello si apre uno spazio inatteso, ampio abbastanza da ospitare La vita cronica, ultima creazione di Eugenio Barba, e un paio di centinaia di persone ben raccolte sugli spalti portatili che seguono l’Odin Teatret nel loro tour mondiale. Così, che lo spettacolo si svolga in un teatro all’italiana o nella sala di una palestra, al pubblico sarà garantita una modalità di fruizione antica da teatro greco: gli spettatori a guardare lo spettacolo dall’alto in basso. A guardare la scena e se stessi: la distanza fra una rampa e l’altra è di pochi metri, possibile leggere negli sguardi e nelle espressioni degli spettatori dirimpetto le reazioni agli eventi scenici. Stessa struttura 
GINA GUANDALINI | L’italiano che arriva a New York nella confusa – per noi – fine del febbraio 1913, si immerge nella consueta atmosfera di iperattività e sangue freddo che qui caratterizza cose e persone. Una visita alla Coffee Fest – nome che è un curioso connubio di inglese e di austriaco – , manifestazione che da più di un decennio fa il punto sulla cultura del caffè, può servire a rompere il ghiaccio (metaforicamente ma anche concretamente, chè per strada resiste ancora il gelo invernale). Chi pensasse di sapere tutto sulla tazzina di espresso deve venire qui al Javits Center, sulla riva del Hudson, a immergersi in una nuvola di aroma e a fare i conti con le ultime novità in fatto di macchine produttrici, miscele, presentazioni di caffè corretto e latte macchiato. Qui si chiama, come è noto, semplicemente “latte”, e alla Coffee Fest è oggetto di un serissimo concorso per il miglior disegnatore sulla schiuma di superficie. Vincitrice è una giovane barista di Shanghai, con tre cuori concentrici di panna e cacao.
RENZO FRANCABANDERA | Il conte Dracula. Dai film alle parodie, e prima ancora generazioni di adulti con il libro, tradotto in ogni lingua del mondo. I canini, il mantello foderato di nero fuori e di nero dentro. Le occhiaie sotto gli occhi. E che importa che poi sia esistito davvero, o se chi è esistito abbia davvero avuto un debole per cocktail a base si piastrine e globuli rossi. Fatto sta che dopo alcuni mesi di mostra presso la Triennale a Milano, anche queste ultime settimane sono affollate, essenzialmente di un pubblico giovane, appassionato, e desideroso di confrontarsi con il mito, con l’immaginario, con l’universo di paure che sta dietro i canini più famosi del mondo.